Anos após o fim da Segunda Guerra Mundial viviam ainda vários soldados japoneses escondidos em selvas no Sudeste asiático ou nas ilhas banhadas pelo Oceano Pacífico por acharem que a derrota do Império do Sol Nascente havia sido uma invenção.
Ora, um deles apenas se rendeu em 1974, quase duas décadas volvidas do fim da guerra...
Foi há quatrocentos e quinze anos que nasceu um indivíduo que seria, depois, aclamado como um dos ‘maiores’ pintores oriundos dos Países Baixos: Rembrandt.
Mas, claro que foi há muito menos tempo que eu entrei em contacto com a obra de Rembrandt.
O primeiro desses contactos ter-se-á dado aquando do meu percurso escolar: na disciplina de História, talvez.
Recordo, no entanto, um outro momento: foi na disciplina de Português que tive que comprar o livro "A Senhora" (da autora francesa Catherine Clément).
Ora, a capa desse livro foi ilustrada com um pormenor do quadro "A noiva judia".
Pintado por Rembrandt, precisamente.
Aproveito, de resto, para referir que este livro foi dedicado pela autora – como ela própria escreveu, aliás – "À memória de Alain Oulman que, num dia de 1981, me pediu para escrever a história verídica desta mulher nascida no seu país, Portugal".
Foi há exactamente seiscentos e oitenta e quatro anos que, junto ao 'ponto' mais a Sudoeste do território continental português - o Cabo de São Vicente -, se enfrentaram as frotas portuguesa e castelhana.
As embarcações portuguesas, dirigidas pelo almirante (patente mais 'alta' na hierarquia da Marinha) genovês Manuel Pessanha foram derrotadas pelas espanholas (recordo também que oficial foi feito prisioneiro e que apenas foi libertado cerca de três anos volvidos).
Poderia, perfeitamente, pretender referir-me ao facto de inúmeras localidades inglesas terem sido abandonadas – como Cambridge, por exemplo – quando o exército romano ‘deixou’ Inglaterra no século V.
Mas não.
Quero, de facto, cingir-me a uma expressão de origem latina que, apesar do Latim ter, formal e organicamente, deixado de existir enquanto língua de uso corrente entre as populações outrora governadas pelo dito império, após a ‘derrocada’ deste, ainda resiste: "personae non gratae".
Ora, tal expressão designa, no ‘meio’ diplomático (que dela se apropriou quase em exclusivo...), alguém indesejado (um embaixador ou qualquer outro dignitário, sobretudo).
Já aqui escrevi sobre placas e tabuletas indicativas de locais, em Lisboa, que serviram como prisões e, simultaneamente, como espaços de interrogatórios e tortura de pessoas durante o regime imposto pelo chamado Estado Novo.
Não me é difícil, pois, ‘explorar’ um desses locais: o Museu do Aljube – Resistência e Liberdade.
Ora, deverei, desde já, lembrar que o edifício que actualmente alberga este museu – o Aljube, precisamente – foi uma prisão no período da dominação romana, primeiro, e depois, durante a governação muçulmana.
Foi também uma prisão eclesiástica até 1833 (‘véspera’ da extinção das ordens religiosas em Portugal) e uma prisão destinada a mulheres a partir de 1845.
Já desde a instauração no país da Ditadura Militar (na década de 1920) o Aljube passou a ‘acolher’ presos por delitos (entendidos como tal, claro) de ‘natureza’ política e social tornando-se, assim, progressivamente – e até à sua desactivação em meados da década de 1960 – uma espécie de prisão exclusiva da polícia política de então, a P.I.D.E..
Foram, assim, milhares de pessoas as que, ao ‘longo’ de centenas de anos, passaram por um edifício onde, por um lado, puderam ter uma visão privilegiada para o rio Tejo – e, portanto, para a Liberdade – e, por outro, foram privadas da dignidade e da liberdade.
"Se não disseres a verdade acerca de ti mesmo, não conseguirás dizê-la sobre outros".
Virginia Woolf (1882-1941), escritora inglesa
Já aqui escrevi sobre os antepassados dos "emojis".
Ora, é, no entanto, à "versão moderna" que ‘dedico’, agora, algumas palavras.
Estes símbolos – por exemplo, 😀 ou 😎 – foram criados na década de 1990 pela empresa nipónica NTT DoCoMo (perdoe-se-me a publicidade) e são como que uma extensão dos caracteres ortográficos actuais.
